Ретроградный Меркурий закончился. Теперь опять все только из-за тебя.
Вот почему я торчу, пока пишу фик (при условии, что это мой пейринг и пишу я фик не целый год), меня дико прет. Идея, воплощение. Мне кажутся остроумными фразы, кажется, что все на своих местах... Нет, я не считаю себя гениальной, это было бы даже смешно, но мне действительно нравится писать. А потом я читаю и думаю: "Что это за бред? Это написала я? Серьезно? Убиться!"
И хочется стереть все к чертям, распечатать, порвать и сжечь. Такое вот странное противоречие.